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EL DESTINO


HABÍA en el viejo edificio de la universidad,
pasado el patio grande, otro más pequeño, tras de
cuyos arcos, entre las adelfas y limoneros, susurraba
una fuente. El loco bullicio del patio principal,
sólo con subir unos escalones y atravesar una galería,
se trocaba allá en silencio y quietud.
Un atardecer de mayo, tranquilo el edificio
todo, porque era ya pasada la hora de las clases y
los exámenes estaban cerca, te paseabas por las
galerías de aquel patio escondido. No había otro
rumor sino el del agua en la fuente, leve y sostenido,
al que se sobreponía a veces el trino fugitivo
de un bando de golondrinas cruzando el cielo
que encuadraban los aleros.
Cuántas cosas no te ha dicho a lo largo de la
vida el rumor del agua. Podrías pasarte las horas
escuchándola, lo mismo que podrías pasarlas contemplando
el fuego. ¡Hermosa hermandad la del
agua y la llama! Aquella tarde, el surtidor que se
alzaba como una garzota blanca para caer luego
deshecho en lágrimas sobre la taza de la fuente, su
brotar y anegarse sempiterno, trajo a tu memoria,
por una vaga asociación de ideas, el fin de tu
estancia en la universidad.
Nunca el pasar de las generaciones parece tan
melancólico como al representárselo en algo