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PENSAMIENTOS DE CASA

YA no puedo escribir ni vivir
si este año la nieve que se funde
no me ve como testigo impaciente
de sentir en el aire las primeras violetas.

Como si estuviese muerto recuerdo
nuestra primavera, su luz
exultante que dura todo un día,
la maravilla de un día que pasa.

Quizá para nosotros, últimos hijos de la edad
impresionista, sólo es posible
copiar la realidad, mientras la nieve
gotea sobre gorriones en grupo